Джипси приехала в Питер, где живут ее уральские друзья, давно ставшие жителями Северной столицы. Вот как все было.

Записано со слов Джипси, потому и от первого лица.

С 12.00 до 14.00
«Сначала все было пристойно: целовансы-обнимансы, мелкие презенты, взаимные неумеренные восхваления и ласковая хула, типа ой чем красишься, отпад, кончай декольте стесняться, две пуговицы расстегни, щас Михась придет и заценит, дай пудру сисейдовскую сюда, тебе муж еще привезет, позорница, ни разу в европах не была, сама ты Дунька, покажь ноги, а я тебе свои, а целлюлита-то мало у нас, пара кв. дециметров буквально, и вообще не видно, если пошлое сцыкушечное мини не носить, а на пленэре мастерски заворачиваться в какое-нибудь, прости господи, парео, я себе шляпку купила с маааленьким перышком, Михась меня в ней пугалом называет, дурак какой, ну-ка примерь, и вправду пугало, тогда я тебе ее подарю, в Маааскве вашей пугал много, еще одно пусть будет, а мне любимый из Якутии кольцо с бриллиантами привез, только надо было еще лупу в довесок прикупить, иначе не разглядишь ни за что, звездная пыль какая-то, но целых их восемь, камушочечков-то, Марыська в ответ нагло сверкает одним, но крупным, я затыкаюсь, дай померить, и вон то с чОрным булыжником тоже…»

Read more... )
Бабушка Джипси – Екатерина Владимировна, Катюша – была очень красивой в любом возрасте. А уж молодой… Маленькая, ладная, черные глазищи, красивый четкий рот, волосы волной и умна до неправдоподобия. Однако был у нее небольшой дефект: она слегка прихрамывала с детства, туберкулез колена… Потому и ездила каждый год на самое синее море, поправлять здоровье, греться на песке и горячей черноморской гальке.
Read more... )

Ее все звали Джипси, хотя настоящее имя, разумеется, у нее было самое обычное. Почему Джипси? Все просто: в компании друзей она одна была с карими глазами и темно-каштановыми косами до попы. Плюс еще подвижная и веселая, пела-танцевала, а однажды в восьмом еще классе нарядилась на новогодний школьный вечер цыганочкой, всем понравилось, да и самой ей тоже. С тех пор и повелось: Джипси. Прошло много-много лет, но для друзей ее юности она все еще осталась Джипси.

О ней – три небольших рассказа.

 

Read more... )

Вот тут наткнулась на постик. Про кофе. Как это часто бывает, с интеллигентскими фэ. Растворимый, мол, пьют только маргиналы, патлатые грязнули, неучи, невежды и вообще отбросы общества, компьютерные маньяки почему-то. А любовно мелют зерна, стоят над туркой, вдыхая ароматы, сплошь интеллектуалы, богачи и модники, сливки общества, дворяне в ...надцатом поколении, так сказать.
Стереотипы живы и не собираются меняться.
Хотя мой востоковед, проводящий за ПК по 10 часов в сутки (по работе и просто так), нисколько не ленится раз пять в день прошаркать на кухню и запустить кофемашину, вот он растворимый не пьет. Я ленива, поэтому пью натуральный только пару раз в день, и еще раз пять - из банки, по три чайных ложки на наперсток. Маргиналка, да. :)
Расскажу случай. Была я в гостях, хозяева любезно предложили мне кофе, зная мою страсть к этому напитку, - настоящий, не растворимое дерьмо, да-да-да! Я же, увидев на столе пакетик с надписью, кажется, петркакойто или грандэдакийто, попробовала, сославшись на срочную встречу через буквально час, ограничиться чашкой растворимого дерьма "Бусидо", банка какового лежала у меня в сумочке, купила на работу, там турок и кофеварок нет, а без кофе я плодотворно трудиться не могу. Хозяева ужаснулись: ты пьешь растворимый?! О да. Иногда. На работе всегда. Они многозначительно переглянулись.
Зерна смололи, сварили в турке, подали. Кофе и не пахло, только какой-то кислятиной и мокрыми опилками. Я мужественно старалась не давиться. И корила себя за то, что не уговорила использовать мой растворимый - под предлогом какого-нибудь моего особого недуга, аллергии etc.
Это я к чему? Да к тому, что зерна чего-то, называемого кофе, иногда с кофе имеют мало общего. Растворимый кофеек, разумеется, процентов на 90 тоже пойло, но на скорую руку можно. А я пью только растворимый "Бусидо", по цене от 400 до 1200 рублей за 100 граммов, и поверьте - цена имеет значение, этот кофе однозначно можно пить. Иногда. На работе уж точно. И если в гостях мне предложат "настоящего" петра или гранда вкупе с черной картой российского розлива или амбассадором, я попрошу чаю или воды.

Более двух десятков лет назад журнал "Нева" опубликовал новую повесть Михаила Чулаки «Праздник похорон». До этого я уже отведала чулакинский вечный хлеб, послушала тенора, побывала на Пяти углах и в Зеленой Пряжке. «Нева» открывала читателям того времени прекрасных писателей, хотя именно Михаила Михайловича я мастером слова совсем не считала. И даже настоящим писателем. Средние вещи, написанные небезупречным языком, но какие-то... честные. Потому что писал о том, что знал; уложить в отточенные, гармоничные фразы неличный опыт, мнится мне, под силу только талантам и гениям. Чулаки не гений и не талант. Но что-то в его текстах неизменно цепляло. Впрочем, знаю что: искренность и его собственная личность, просвечивающая сквозь строки. Плюс жизненный опыт: психиатр по образованию когда-то дрессировал львов :) Потом все было гораздо хуже: когда он взялся за публицистику и конъюнктурную лит-ру в духе времени (пример: отвратный «Борисоглеб» и еще пара пописушек). Попутно искал бога, как водится... Публицистику я еще могу понять – Чулаки был человеком гражданской позиции и пытался участвовать в перипетиях смутного времени проклятых 90-х, как уж мог. А про борисоглебов думаю, что это написал совсем не автор «Праздника похорон» и «Вечного хлеба», а какой-то другой человек, которого я не знаю и знать не хочу. Коих много, и никто о них не знает. Сейчас, в пору махрового жжжживства и тотальной графомании, Чулаки мог бы светиться во всяких топах и рейтингах, и мне было бы его искренне жаль.
Так вот, «Праздник похорон». Написанная неидеальным пером повесть о неидеальных людях. Обычных. Но почему так цепляет? Я давала журнал многим: от подростков до пенсионеров. И никто не остался равнодушным. Никто. Когда журнал истрепался и потерялся, а книгу я так и не купила, потому и стала искать текст на просторах Сети, а его все не было и не было, но вдруг нашелся личный сайт Чулаки, где «Праздника...» тоже не было, только навязчивый борисоглеб и еще какая-то неряшливая невнятица, зато обнаружился мэйл автора. Я и написала. Так, мол, и так, Михаил Михайлович, а как бы получить «Праздник похорон»? Он ответил мне через сутки, хорошее письмо интеллигентного до мозга костей человека, и сказал, что обязательно выложит на сайте то, что я прошу. Так и случилось. Мы перекинулись еще несколькими письмами, между нами сложилась какая-то добрая связь, мне повезло, настолько он был умен, нечванлив и воспитан. Отвечал на мои вопросы, задавал свои, и не верилось, что именно его перо накалякало пресловутых борисоглебов и прочих кремлевских амуров.
А потом он умер. Попал под машину... Нелепая смерть.
У меня в старом почтовом ящике до сих пор лежат его письма. А на его заброшенной, практически недоступной и полупустой бывшей хоумпэйдж (я битый час искала ее, хотя поисковик знатный, есть такой талант) все так же лежит полузапорошенный пылью времени «Праздник похорон». Горжусь тем, что без меня его бы там не было. Потому что книг Чулаки – тех самых, ранних, из 80-х – днем с огнем не сыщешь. Но их все-таки ищут, сама видела на сайтах розыска книг. Я тоже ищу, пока безуспешно...
Неидеальный текст о неидеальных людях. Меня – и абсолютно всех, кому я рекомендовала «Праздник...», – вывернувший наизнанку. Не знаю, как он будет действовать на сердца, умы и души сейчас, в пору запредельного эгоцентризма, ксюшсобчак, чайлдфри, тотального потребления и желания любой успешности любой ценой, тартинок с икрой и зрелищ посмачнее. Но я совсем не хочу сказать, что время плохое, нет, оно просто другое.

Хорошая подборка, правильная, но она даст повод для размышления людям целеустремленным, волевым, оптимистичным, желающим непременно подольше оставаться молодыми :))
Но для таких, как я, фаталистов-пофигистов, - просто интересное чтение, не более того. Мне хорошо и сейчас - с галлонами кофе и дымком сигарет, с ленивым лежанием перед ноутбуком, поздним вставанием и сверхпоздним отходом ко сну (практически ночной образ жизни), наплевательским отношением к еде (что есть - то и съем, хоть кусок хлеба с  маслом), пренебрежением к косметике (немножко помады, два штриха пудрой, прозрачный лак для ногтей, крем для рук и ног, лицо обходится без умащивания прекрасно, мыла и холодной воды вполне достаточно) и одежде (несколько пар хороших джинсов, рубашек, джемперов, мокасины/ботинки по погоде плюс сезонные куртки делают обыкновенное чудо с дамой моего возраста: удобно, комфортно, привычно). И да - в доме всего одно старое-престарое зеркало, очень доброе, я в нем всегда пожилая красавица, особенно с учетом того, что в квартире всегда полумрак, задернутые шторы, не выношу солнечный свет...

Но подборка все равно хорошая.
В русском варианте 7 мифов.
В англоязычном - побольше, ибо есть и хитро вкрапленная реклама, как без нее, поэтому даю оба линка.

Желаю всем быть здоровенькими и достойно принимать любой возраст, у которого, как и у природы, нет особенно уж плохой погоды.
...Какой-то сегодня день музыкальный. Впрочем, как и всегда, я не могу без музыки. И это хорошо, потому что неотвратимо подступающая слепота скоро лишит меня возможности видеть, а слух-то останется! Буду жить в мире музыки, звуков, осязания... жизнь не так страшна, как может порой показаться. Впрочем, дальше о музыке, хватит ныть...
Скажу честно, Стрейзанд мне совсем не нравится. Даже голос. Даже бесспорный до приторности хит Woman in Love. Не говоря уж о внешности, ревтрибунал. Востоковед просто застывает, когда слышит Барбру, и считает, что я вообще ничего не понимаю ни в музыке, ни в голосах. Фэйс, дескать, тут ни при чем. Наверное, он прав.  А Барбре прощу все - за Фанни Брайс из "Смешной девчонки" (хотя до сих пор не могу поверить, что поцелуи с ней доставляли Омару Шарифу удовольствие)  и дуэт с Барри.
(Bee Gees - отдельная история, лучше и не начинать, иначе впаду в многословие, это тоже любовь навсегда.)
Барбра здесь почти красива не страшна, вот что порой делает с дурнушками возраст  (ну и, справедливости ради, мастерство пластхирургов тоже, хотя случай, конечно, сложный).
Барри тоже отнюдь не Аполлон, все Гиббы такие, не дай бог кому увидеть эти зубы на соседней подушке :)))
Но они мужчины. Красота возможна, но не принципиальна. Этим все и сказано.



 
Он никогда больше не будет президентом.
Это я про неприятного премьера, бывшего - и мнящего себя будущим - президента. (Нынешнего я вообще президентом не считаю, зицпредседатель Фунт, не более того, хотя человек он, наверное, не самый плохой, добрый семьянин, читает Ремарка и регулярно строчит в Твиттер.)
Не могу объяснить, почему я это знаю.
У меня нет никаких секретных данных. Никаких сведений. И даже слухов. Только интуиция, которая может и обмануть, но не надо бы.
Просто - не будет. По какой причине - тоже не знаю.

1. Может, умрет от неизлечимой болезни - вид у него, прямо скажу, нездоровый: тусклые глаза, деревянные движения, желтое обтянутое лицо, даже инъекции ботокса и опытные массажистки не могут помочь. Он дергает шеей, как будто ему галстук (петля?) жмет. Не может уследить за модуляцией голоса, раньше все больше как бы убедительно шептал. Делает нелогичные точки в устной речи, буквально посреди слова. Натужно растягивает в улыбке тонкие бескровные губы.
2. Или просто поскользнется на паркете и ударится головой, с кем не бывает, бодигарды не успеют подхватить и спасти. Впадет в кому лет на 10, год будет в топе новостей: моргнул глазом, стул хороший, мозговая деятельность без изменений. Потом все про него забудут. Очнется - страна другая.
3. Или сойдет с ума, если ненароком заглянет в Интернет, откроет Google и, неуклюже тыкая двумя пальцами в клавиатуру, наберет свою фамилию; или если клерк принесет ему случайно не те данные (те, что в папке с наклейкой "минус", а не "плюс"), он же хочет, чтобы его все любили и уважали. И больше всего боится насмешек и презрения, а так оно и есть. Думаю, его в душе презирают даже пубертатные нашисты, для них он старпер, порождение совка, несимпатичный дядька с просроченным билетом КПСС.

Можно придумать еще с десяток вариантов развития событий. Самым "хорошим" был бы такой: сбежит, растворится, исчезнет, паспорта, визы, самолеты, явки давно подготовлены, пластические операции сделаны, парик сидит хорошо, люксовое бунгало на теплом острове или пятизвездное шале в экологически чистом ущелье манят подогретой джакузи... И черт бы с ним. В зиндане он смотрелся бы гармоничнее, но пусть лучше с ума сходит в своей джакузи, потому что ему по большому счету не нужны деньги, наложницы, яхты и футбольные команды, его снедает параноидальная жажда власти.
Власти не будет. И он выгорит изнутри, спалит себя в бессильной злобе.
Но президентом несчастной России он не будет никогда. Никогда. Никогда.
Позвонила знакомая дама по имени Рита, зацепились языками насчет политики, ну и как же без Навального? Дама ехидно отчеканила: а твой Навальный с мигалкой ездит! вот! а ты говоришь: чистые руки, какое-то там сердце и что-то там еще. Такой же, как и все ОНИ. Чванливое чмо.
Я грубо заржала и отправила ей первую попавшуюся ссылочку. Про ту самую навальновскую "мигалку". Рита прочитала, помолчала и сказала: а я в Сети увидела что-то про мигалку Навального, думала, что настоящая. Я по-доброму посоветовала подруге читать не только заголовки новостей и объяснила, что мигалки у Навального не может быть в принципе, и вот почему.
Если он типа настоящий борец и чист душой и помыслами, то он от "синего пропуска куда угодно" откажется, даже если ему домой сей предмет принесут и будут уговаривать принять. Если он "засланный казачок", агент чего угодно и кремлевский суперпроект - то с какого, спрашивается, глузду так себя тупо раскрывать? Уж будет держаться до конца - потерпит без мигалок.
...Тем не менее вчера меня еще один знакомый спросил про мигалку Навального...
Подписалась бы под каждым словом. Но мир зол и жаден. Увы. И опять убивают комментарии маргиналов – пугающие своей жестокостью и непроходимой тупостью. Любимые выражения: «япошки – косоглазые», «чернокожие – обезьяны», «среднеазиаты и кавказцы – чурки черно…опые». Плюс мат через каждое слово – незатейливый, правда, какой-то, однообразный, на уровне заборных надписей. Можно подумать, что все русские компьютерные сидельцы и сиделицы сплошь добры молодцы да красны девицы, Василисы Микулишны да Ильи Муромцы, как на подбор белокуры да голубоглазы, косы русые до пояса да косая сажень в плечах. В зеркало давно гляделись? Или в мониторе отражаются только высокодуховные и интеллектуальные лица?
В статье Юлии Калининой главное – добрый посыл, а комментирующие выхватили лишь два слова: отдать Курилы. И понеслось… Самое интересное, что многие из этих самых «поцреотов» плохо себе представляют, что такое Курилы и где они вообще находятся. Но патриотические рубахи рвут на груди в клочья. И еще – одни и те же вопят: не отдадим Курилы и… верните Крым! Нам можно, им – нельзя. Потрясающая логика. Население России убывает с каждым годом, пожилых людей немерено, помрут – кто останется? Пройдет еще пара-тройка десятков лет, и в русских городах будет повсеместно звучать китайская (допустим) речь, а с сотен минаретов будут завывать муэдзины. Печально, но очень похоже на правду. Несколько лет назад Путин легко отдал китайцам часть территории России, но кто об этом знает или помнит? Норвегия на днях получила свой кусочек от российского пирога, а "мужики-то не знали"! И о чем мы еще не знаем?



17 марта 2011 г. 20:00
Курилы надо отдавать
Надо отдать Японии Курильские острова. Прямо сейчас — взять и передать в дар. Бесплатно и без всяких условий.

Читать дальше...
Не первый год зависаю на сайте «Москва, которой нет». Несмотря на то, что я москвичка относительно недавняя, а может именно поэтому, с трепетом и благоговением отношусь к городу – тому, из прошлого, который постепенно исчезает и остается только в памяти старожилов и художников, рисующих городские уголки, еще сохранившиеся. Мне повезло поездить на службу именно в такие места старой Москвы, Москвы купеческой, Москвы уходящей. Благословенная Кропоткинская и все, что вокруг нее… Район Старого Арбата… Ох, сколько каблуков я сбила, кружа по загогулистым улочкам и переулочкам! Сколько полустертых табличек прочитала, сколько раз гладила облупленных молчаливых львов, живущих в Гагаринском переулке, по видавшим виды носам…

А потом, когда жизнь слегка изменилась и я стала практически «невыездной», мне попались на глаза рисунки замечательной художницы Алены Дергилевой. Нашла на ее картинах те самые тротуарчики, по которым топала несколько лет подряд. Чуть не зарыдала от счастья. Сейчас (как я узнала из рассылок сайта «Москва, которой…») готовится к выходу большой альбом с работами Дергилевой. Непременно куплю, несмотря на предполагаемую высокую цену (и это правильно!) будущего альбома. А если вам не доведется купить сие чудо – можно побродить по страницам сайта и рассмотреть все рисунки. На страницах «Москвы, которой…», разумеется, есть работы и других художников, благодаря которым мы будем долго помнить о той Москве, которой…

И я бродила здесь – с зонтиком и ощущением счастья…



(А. Дергилева, 2004 год. Малый Афанасьевский. Поздняя осень.)

По поводу суси и суши – как же произносить? – дебаты возникают довольно часто. Видимо, потому, что эта японская еда прочно вошла в кулинарный обиход россиян. Так себе еда, скажу я вам, мне она не особенно по вкусу, я рыбу вообще не люблю, хотя простейшие роллы с огурцом или авокадо не так уж и плохи – как перекус и не слишком часто. Правда, востоковед уверяет, что если бы я попробовала настоящие суси и сасими, то есть непосредственно в Японии, меня бы за уши не оттащить. Спорно. Я гастрономический консерватор по жизни, бутерброд с сыром, банальный салат из огурцов и помидоров и дырчатые блины со сметаной мне милее всего, да если еще и чайком-кофейком запить…

 

 

Read more... )

 

Шарада – эдакий конструктор лего из слов. Разобрал на детальки, создал новые конструкции, соединил – красота! Игра-загадка, игра-каламбур, игра слов, игра разума, игра воображения. Что забавно: само по себе загаданное слово не столь интересно, как его составляющие, не без оснований мнящие себя единственными и неповторимыми.

Read more... )

 

 

Разумеется, пост следует открыть портретом Мадди Уотерса  Что я и делаю. Потому что если бы не он, его жизнь, его Чикаго и его композиция Rollin Stone, то величайшая роковая группа XX века имела бы другое название – и не факт, что стала бы она такой great great great («как вы лодку назовете, так она и поплывет»)? Детали играют в жизни людей и вещей не меньшую роль, чем ключевые моменты и знаковые события...

 «1960 год. Двое лондонских студентов случайно встретились в трамвайном вагоне. Они не виделись уже несколько лет и были рады перекинуться словом. Один из них держал под мышкой стопку пластинок. Второй с любопытством их рассматривал. Это были диски Чака Берри, Мадди Уотерса, Ховлина Волфа и Бо Дидли. Кто были эти парни, вы знаете. Конечно же, Мик Джаггер и Кит Ричардс».

Ну это так, к слову. Я, как рожденная в середине прошлого века и собственноручно сшившая свои первые джинсы (клевые, кстати, получились, без шуток!) в 1970 году, будучи десятиклассницей хорошей школы затерянного в горах Южного Урала крохотного городка, всю жизнь провела под музыку The Beatles & Rolling Stones. Причем второго места ни у кого из них не было, они либо сидели на одной скамейке моих предпочтений, либо ненадолго менялись местами, ну так, покурить выходили. Вторники у меня всегда были рубиновыми, петухи маленькими и красными, сочетание black and blue впечатляет и по сей день, а рисовать черным было и осталось моим любимым занятием (не потому, что такая уж пессимистка, хотя так оно и есть, а потому, что после черного белое кажется ослепительным). К чему это я? Да к факту вышедшего намедни фильма Мартина Скорсезе «The Rolling Stones. Да будет свет». В кинотеатр я вряд ли пойду, по причине неважного зрения и нежелания делить зрелище с парой сотен совершенно не знакомых мне людей, обремененных поп-корном и колой. Дождусь, когда любезные трекеры подарят фильм в хорошем качестве. Я терпеливая. И с роллингами знакома так давно, что называть это знакомство заочным (что правда) как-то язык не поворачивается.
...Настрочила пост и закурила. И вот что подумала: парни испробовали на себе все методы разрушения тела и духа (никотин, бухло, наркота, излишества всякие нехорошие, неправильная и неправедная жизнь etc) – и что? Хотелось бы мне в 70 примерно лет иметь столько энергии. Получала бы от жизни полное Satisfaction.




Хожу себе по Марсу. Я бы лучше посидела, но оранжевую палатку на меху то ли сперли, то ли песчаной бурей унесло. Шерифа, тем более обычного участкового на Красной планете нет, так что взывать не к кому, да и вообще – был бы толк? В пустыне жить – некому выть. Жанна Хасановна вышла из-за дюны в чернобурковом малахае и в валенках на платформе. Холодало.

 

Read more... )

 

Когда я болею (а это в девяти из десяти случаев жестокая ангина), то лечусь лимоном, медом, чаем с клюквой, сном и Агатой Кристи. Почему-то именно ее книги способствуют скорейшему излечению. Вероятно, потому, что зачитываюсь, как и в детстве, и забываю о мотке раскаленной колючей проволоки в горле. Половину из всего написанного леди Агатой считаю шедеврами детективного жанра, а половину - ерундой, пример: серия "Томми и Таппенс Бересфорд"... имхо. Знаю многие книги почти наизусть - и все равно читаю с неослабевающим интересом, как в первый раз. Но есть у Кристи одна повесть, которая неизменно приводит меня в полный восторг, это мой фаворит. Сама писательница, кстати, считала "Скрюченный домишко" едва ли не лучшим своим произведением, вот цитата из англоязычных ресурсов: "Christie has said that this was one of her two favourites of her own works, the other being Ordeal by Innocence".

Read more... )

 

Вспомнила свой недавний пост о результатах ЕГЭ по русскому языку. Сначала не поняла, почему же вспомнила... А сегодня вдруг дошло. 


Read more... ) 
Новая газета опубликовала данные итогов ЕГЭ по русскому  языку


Удивляться нечему; погуляй по Сети, а особенно по многочисленным чатам-форумам, включая и ЖЖ, и узреешь знание "рускава изыка".
Read more... )
Такое вот прикольное название какой-то абсолютно не известной мне группы, лабающей, видимо, по клубам, в которые я не хожу, еще чего. Три В не позволяют: Возраст, Воспитание и Ваще.

Не приемлю людей с гитарами, именую их общим словом: каэспэшники. Не презираю, нет, просто сие мне мало понятно. Из воспоминаний юности: костры, рубашки-ковбойки, китайские кеды; сосновые иголки в кружке с черным чаем плюс непременно кружочки жира, как в бульоне; вода где-то плещется, и хорошо если не в виде дождя; озеро Тургояк, брезентовые палатки источают стойкое амбре, волосы немытые уж три как дня, зубы чистить в холодной воде смерти подобно... Да, и звери-комары!!! (Сейчас, наверное, все по-другому: всякие гламурные и не очень фестивали аффтарской песни с пивом, биотуалетами и трезвонящими сотовыми, палатки с фастфудом и иномарки в ряд.) Наверное, в этом (гитары и шансон плюс туристический оптимизм) что-то есть, поскольку существуют реальные люди, которых я люблю и уважаю, а они любят эдак взять гитару в руки... И мне всегда становится неловко. Только не надо поминать всуе Окуджаву, Кима, Визбора и Дольского, Галича и Городницкого, и даже Анчарова (ему-то, редкого таланта писателю, я все прощу за одну только Соду-солнце и много еще чего), а еще и мелких Никитиных, Круга, томную Веронику Долину, непонятно какую Новеллу Матвееву, и еще гитарный дуэт непомнюкакего... неказистый мужичок и пожилая девушка с длинными волосами, 70-е прошлого века. Их я тоже скопом не понимаю. Не мое. Кому-то гении, кому-то никто. Хотя, признаю, строчки бывают очень даже четкие. Но я и поэзию не люблю, так что.

Востоковед в пору обольщения меня (видимо, ранее другие барышни-дамы зело велись на его бархатный баритон, белогвардейские руки, мудрый взгляд поверх очков) потчевал Черным вороном, Кленом опавшим, Сережкой ольховой и Журавлями, а также красивейшими окинавскими средневековыми колыбельными, но я слушала как-то невнимательно, то есть не проявляла восторга, даже будучи дурой влюбленной по макушку. Обиделся, больше не поет, хотя иногда прошу искренне.

Вернусь  все же к Унесенным веткам. Как-то напоролась в You Tube на презамечательный клип. И парни-то среднестатистические, и голоса, прямо скажем, на четверку с минусом, и антураж кухонный, и песня Владимирский централ, фу. Но когда у меня настроение дрянь, что бывает нередко, я из породы тех, у кого стакан всегда наполовину пуст, непременно запускаю клипец и радуюсь безмерно. Пою-ору вместе с чуждыми мне личностями абсолютно чуждую мне песню, потому что... Нравится - и все тут. Ох, какая там балабалабалалайка! :))

Если бы Дафна ДюМорье не ушла в мир иной почти 20 лет назад, я бы спросила у нее, как же все-таки имя второй миссис де Винтер. Есть информация, что в первом варианте сценария хичкоковской "Ребекки" героиню звали Дафной. Но это как-то скучно. Да и какая разница? Пусть и Дафной. Но почему ни на одной странице романа нет ни малейшего намека на имя? Как же надо было писательнице себя контролировать, чтобы не проговориться :))
Сегодня, 13 мая, у настоящей Дафны был бы день рождения.

Read more... )
Page generated Sep. 25th, 2017 05:01 pm
Powered by Dreamwidth Studios